«Inocente, inocente»

Para él, ir al colegio cada día era un suplicio. Según cruzaba las grandes puertas acristaladas, notaba como las risas se mofaban de su ropa o de su pelo..., las miradas se posaban sobre su persona, como las moscas lo hacen sobre la carne podrida. Así se sentía, podrido.

Pese a ya estar todos sus compañeros sentados, un extraño silencio invadía su aula. Se dirigió a su pupitre sintiendo cada una de las miradas que, como puñaladas, le atravesaban la espalda.

Se fue a sentar en el preciso momento en el que el profesor entró por la puerta. Estrepitosamente cayó al suelo. Una lluvia de monigotes blancos comenzó a caerle encima. La silla se había roto bajo sus posaderas y con ella su debilidad se volvió locura.

Los compañeros gritaban: ¡inocente!, ¡inocente! El profesor llamaba a la calma mientras mantenía aquella estúpida risita. Él chillaba.

Se levantó como pudo. Cogió su mochila del suelo y sacó la escopeta de cañones recortados de su padre. El primer disparo fue al techo. Sus compañeros y profesor al suelo. Ahora, la sonrisa estúpida se posó en su cara.

―¡Inocentes!, ¡inocentes! ―dijo remedándolos mientras cerraba el aula con llave. El silencio era sepulcral―. ¿Qué pasa ahora? ¿A que ya no tiene tanta gracia?